Abandonado à minha praia, ao meu jardim de infância, à minha pedra, à volúpia de beijar a terra num ritual totémico. Monserrate flutua nas fotografias. Lá jazo nas tardes perto dos grandes ecos maternos cantados por lord byron no vale de galamares. De lá sou prisioneiro.
De vez em quando era necessário ir a sintra ou algures…
Vestiam-se os fatos de domingo e ouvia-se ao longe «in the court of the crimson king» que descia a encosta a rebolar.
Recordo hoje essa volúpia infeliz…
Cynthia…
Alexandre Vargas
Vento de Pedra